Александр, 68 - 1 апреля 2007 19:58

[SIZE=+1]Свобода.[/SIZE]

[COLOR=brown]…Это любовь… Хотя её проповедника давно уже нет в живых…
Он умер… Но его смогли найти только через пару лет…
Хотя кто-то успел съездить в Непал…
…и улыбнуться.

Свобода – это когда грызёшь верёвку зубами.
Свобода – соль простыней,
Обмотанных вокруг тела новой победы,
Измученной кашей признаний.
Свобода – шум лифта, ночью на кухне
Свет. Не от свечи. Зачем?
Просто для чтения книг…
Просто для чтения книг…
Свобода – это когда ничей…
Ни в чём…
Нигде…
Ни за чем…
Никуда…
Ни во что…
Никогда…

Свобода – это деревянный шест,
Ломающийся в руках на высоте
Семь метров и ещё чуть-чуть…
Свобода – это пот на лбу,
Это пот на висках,
Это забытое слово «забудь»,
Это улыбка «Да».
Это изумрудная чистота и вопрос
«Почему буквы вдоль белого листа черны?»

И какое кому дело, что ты
Побывав в руках моих, заставила захотеть забыть?
Я схожу с ума, – из какого ты,
Ты теста, свобода?
Я короную тебя, любимая!
Я короную тебя, любимая!
Я короную тебя, любимая!..

Свобода, спасибо тебе, родная! Ты колешь мне пальцы, избалованное дитя! Ты жалишь изгиб плеча, и, не шутя, ты шепчешь слова, звенящие в воздухе будней, ставших вечным уик-эндом между тобой и мной… между тобой и мной…

Между тобой и мной…
Между тобой и мной…

И какое кому дело, что ты
Побывав в руках моих, заставила захотеть забыть?
Я схожу с ума, – из какого ты…
…Ты теста, свобода?
Я короную тебя, любимая!
Я короную тебя, любимая!
Я короную тебя, любимая!..[/COLOR]

Ночные снайперы

• 
• 
•