[B][COLOR=brown]КАК ТРУДНО БЫТЬ ХУДОЖНИКОМ...
Как трудно быть художником среди асфальта серого,
То черного от дождика, то стылого и белого,
Среди домов, казенных слов, и незнакомых встречных лиц,
И снежных нитей проводов, и мокрых крашеных ресниц.
И каждый день в тролейбусе, в бреду волнений прожитых,
Разгадываю ребусы на стеклах замороженных.
На стеклах и на памяти, из правды и из чьей-то лжи,
И на душевной Замяти, и на холсте с названьем "Жизнь".
Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,
А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной,
Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить -
И ведь нельзя закрыть глаза - и вдруг художником не быть... [/COLOR]
О.Митяев.[/B]